el legado

Monodramática, monocromática, actualizando

para siempre (en forma de milagro) la ecuación de Drake, la otra vida del mundo y de los mundos. Milagro

fue que las rosas enviudaran, que fueran los delfines al concierto, que la hierba fundara su propio

monasterio. Cuando los edificios echaron a volar y las máquinas pensaban que esto había terminado. Y manchas

de genuina gente albergaron sentimientos impuros como límites insanos de una nación profunda. El apocalipsis

está escrito en una cuchara de palo, los dioses fingen su diplomacia de plasma, pero ocultan

dosis insignificantes de amor popular.

Angel se dosificaba, insólita, abrasiva, caminaba por un rango

extraordinario, otra vertiente, otra época gloriosa de la melodía al flow, el pasillo subterráneo para locomotoras

y extraños, la noche que no se ventila como es debido, noche sin punto de contacto con la imaginación Desde qué estrella

vienen a por todos. La magia no era una broma, fue un legado.

             Ella cedió (a) su verso incandescente, arma que apuntaba al norte, daga de diamante. En palacio, alguien

mutilaba fichas del dominó, enarcaba las cartas, tiraba al peso los dados volteando el cubilete con destreza (una vez). El verso

jugaba su baza electrónica, su blancura natal. (Mientras) enrojecía el cielo entre espasmos

luminosos, arcadas de la luz,

y la materia desandaba su camino fraterno hacia la nada.

La música se muere y este es el milagro, la piedad; el milagro es la radio de otro planeta, el bardo donde aguardan los poetas

su reconciliación con la esperanza. El barrio ha sido transferido,

gentrificado, anulado en pequeñas pinceladas de mullida espuma verde-azul. Ahora,

las muchachas adoptan la postura inoperante de una patrulla lunar, no se identifican pero disparan a pecho descubierto,

antes de preguntar recitan un aparatoso pliego de descargo.

Tanto universo da que pensar, excita las neuronas y los nervios; los mundos

difieren en su estructura orgánica, sus ganas de vivir, su sentido del ridículo estelar. El cosmos

dignifica la vida con un toque infrahumano, se multiplica en los confines,

se confina en fracciones, números decimales, fortalezas algebraicas sin un propósito claro. Angel lleva un trozo de arte

enlazado en el pelo como un adorno navideño, un cántaro divino,

escombros del ocaso. Su voz pretende un cambio pirotécnico en la columna de la felicidad, un estrago en la valiosa

carne del vacío; ah, su plena voz erige un rascacielos

que acaricia la cruz del horizonte.