al alcance de tu mano

 

Por tu desaliento una huella del alma, una conjetura,
un roto en la cadena del silencio, el sarcasmo que precede a cada lágrima; este
mundo ha nacido para el llanto, pero no lo comprende, esta naturaleza
deriva de un sueño incontable, da vueltas en la cama, humedece la almohada y sorbe ruidosamente
por la nariz, todo a causa de una ligera, insostenible
discordancia.
 
Y no era por tu culpa que se arrugaba el tiempo en el descanso; quedamente
registrabas el aire en tu cuaderno de espuma, en tu libro
de estrellas anotabas la sombra del pasado.
 
¿Qué deseaba de ti el universo? En el espacio
aún persiste el rastro hermoso de la perfecta distancia, de tu maravillosa
falta de tacto. Sigues entera entre los besos de la noche, plantada en el cetro de la Historia, en el centro
del vértigo, amordazada en una soledad condescendiente.
 
En tu celda, el futuro describe una parábola, la gente atisba por la mirilla su desconcierto
y la probable autoría de tu cuerpo, tus pendientes
oscilan como soles medianos, tu mano desdibuja
el retroceso feliz de la luz que agoniza.
 
Por una mirada tuya, por un verso encadenado al sacrificio de tu boca, un desierto
diferente al de la arena mansa de tus ojos, del aclarado
fondo de tu espíritu.
 
Cae de tu frente el río de la vida, nace de tu cabello
emocionante, da vueltas a las nubes, completa su órbita y regresa
fértil como una canción escandalosa, como una liberación. ¿Por qué ha llegado tan lejos tu renacimiento?
¿Dónde se ha detenido tu sangre? ¿Qué letra del espejo
contiene tu esperanza?