Llevar un corte limpio en la muñeca
y ver la sangre rápida que asoma,
sangre recién nacida, pero seca,
sangre que da la vida y que la toma.
Pincharse con el huso de la rueca,
dormir profundamente, entrar en coma;
mudar de credo y piel, como quien trueca
por el de un dios cruel su cromosoma.
Dolerse por el quicio de la rabia,
ajeno a la implacable peripecia.
Dejar que fluya el tiempo por la herida.
Pasar de la canícula de Arabia
al vernal espejismo de Venecia
como quien vuelve al punto de partida.
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